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C'est ça, alors, le printemps ?
On s'est foutu de notre gueule quelque part, nan ?
Je suis de mauvais poil. Ah. Bon. Bien. Ben NON pas bien, justement. Déjà y'a rien que des merdes à la radio. Par exemple, là, c'est Olivia Ruiz, et avant c'était Raphaël et maintenant (car le temps que je tape cette note avec mes zindesk et majeurs, 4 doigts quand même, la chanson elle a changé) c'est toujours du français, Christophe Maé, peut-être ?
Ouais j'te vois venir, tu vas me dire "ne dis pas que ce sont des merdes, dis que tu n'aimes pas" et ben on est toujours sur MON blog donc si j'ai envie de dire que c'est de la merde, et ben je le fais.
Je maudis ma flemme de me retenir le cul collé à ma chaise plutôt que d'aller zapper (télécommande toujours HS).
Quelle sale engeance, ces nouveaux chanteurs français. Et comme chacun sait, la engeance est un plat qui se mange froid. Ou plutôt : la engeance est un lat qui se mange roid.
Cela dit, j'aime pas forcément les vieux chanteurs morts non plus hein.
Par exemple, Barbara. Ou Br(u)el. Je sais, sacrilège meurtrier, si on pend un voleur, pour piller un butin de bien peu de valeur, ne pas aimer Brel et Barbara, comment c'est trop pas cool.
Mais en fait je suis trop pas cool, comme fille.
Alors merci, mais tes chansons qui donnent envie de se tirer une balle chaque fois qu'on les écoute, tu te les gardes.
Tiens, qui j'aime pas, encore ? Benjamin Biolay, Miossec, Higelin, pour commencer. De moins en moins cool, hein ?
En fait, quand je comprends les paroles, j'aime pas. Surtout quand les paroles c'est "le cadavre de la petite fille flotte dans le caniveau, mes pieds sont pleins de boue, je marche dans la meeeeerde, ma clope est éteinte"
Au moins les chanteurs étrangers, me rends pas compte s'ils chantent des conneries, vu que je pige pas les paroles. Je te rassure, y'a aussi des chanteurs étrangers que j'aime pas, quand même. Oasis. Johnny ah non merde il est toujours franco-con lui, non ?
Nan mais d'façon, je suis de mauvais poil, c'est comme ça.
Et puis ch'uis cooooonne, terrible.
C'est vrai hein, j'ai aucune culture. Je sais, culture et connerie ne sont pas forcément liées, mais c'est un fait : on peut être à la fois -souvent ?- conne et incuculte. Et hélas, je crois que c'est mon cas. Ah si, attends, j'ai une culture poubelle assez phénoménale, en théorie. Je sais tout sur Britney, Lindsay, Prad Bitt et compagnie. En théorie, j'ai dit. Parce que dans les faits, j'ai la mémoire d'un poisson rouge, alors je sais plus qui a rasé la tête de qui, qui a adopté un petit pauvre, tout ça tout ça. C'est con, pas vrai ?
Sinon, j'aime bien lire. Donc je pourrais en profiter pour me culturer, nan ? Ben non parce que j'aime bien lire mais il faut que ça soit facile. Donc, pas d'essai, pas de poésie, pas de mots trop longs. En librairie, ma méthode pour choisir un bouquin : au pif, je l'ouvre, si les 3 lignes que je lis me vont, j'achète. Faut pas que ça ressemble à "elle sourit. elle boit une gorgée de thé. quelqu'un joue du piano. elle n'aime pas chopin. l'instant est passé, la magie morte. elle sourit"
Ni à "On peut rationaliser la capacité productive d'une nation avec le modèle de Jensson (Jensson & al., 1956) qui reprend le modèle de Hichibama en ajoutant la variable F, perte de temps" (mais franchement, je doute qu'y'en ait qui achètent des bouquins comme ça pour rigoler un peu).
Faut pas non plus que ce soit un polar. Ne me parle pas d'Harlan Coben, ni de l'Ikea du polar, si tu veux qu'on reste copains. En plus, y'en a même qui filent les jetons, super.
Enfin, pas d'heroic fantasy, à part Terry Pratchett.
Et, bien sûr, si un jour tu veux m'offrir un cadeau et que tu penses à un livre (cette drôle d'idée, ça se mange pas, ça se boit pas, comment peux-tu penser que ça me plaira ?) oublie Guillaume Musso, Machin Levy (pas Primo, l'autre, le nase) Anna Gavalda, Paulo Coelho et autres.
Mais va pas répéter que je t'ai dit ça, putain, j'ai osé avouer que j'avais pas aimé "ensemble c'est tout", on m'a répondu que je devais avoir une vie vraiment pas intéressante pour ne pas avoir aimé ce livre.
Du coup, maintenant je ferme ma gueule.
Laisse tomber l'idée du bouquin, en fait.
Et oublie les fleurs aussi. Parce que les fleurs, c'est périssable.c'est pas parce que j'aime pas que je peux pas citer, oh.
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